Mi rincón

Sangre derramada

2012-01-13T14:18:00.002+01:00

Subir o bajar

2012-01-10T23:09:00.003+01:00

Desaprender

2011-12-26T16:10:00.010+01:00

Hace no tanto tiempo alguien me regaló una escalera que me recordó a aquella cita que podía ser de Camus o no, por ahí anda. Ahora, como en la imagen, me encuentro ante la opción de subir o bajar un poco más y, sin malos rollos, no me apetece moverme.

Últimamente, en la tele, se habla de desaprender... ahora mismo me apuntaría si tuviese claro lo que significa realmente. Sería estupendo el ser capaz de ir en contra de lo que me dicta mi sentido de la responsabilidad. Siempre consciente de que a mucha gente le da igual que actues de una forma u otra, de que cuanto más te esfuerzas más se te exige dándote lo mismo a cambio... de que cuanto más abarcas, más te arriesgas a críticas o malos rollos y lo que sacas a cambio casi nunca vale la pena.

Podría, como Calimero, preguntarme si existe algún lugar en este mundo donde se calibre el valor de una persona de una forma medianamente justa... menuda gilipollez.

Al releer me he dado cuenta de que puede parecer que estoy enfadada, resentida o algo similar, la realidad es que no acabo de entender la razón por la que la ignorancia y el miedo suelen obtener como respuesta crueldad, no sé si esto puede tener sentido para alguien.

2011-12-26T15:47:00.006+01:00

Ojalá pudiésemos meter el espíritu de navidad en botes y abrir uno cada mes del año

Harlan Miller

NOTA: Me encanta eso de que gente que te ignora durante once meses, de repente, te suelta sonrisas de lo más amplias, saludos llenos de efusividad e incluso te abraza y besa oye! Yo, con mi poco conocimiento de mundo y como buena española de a pié, pues hago lo mismo... qué leches...

Have yourself a Merry little Christmas

2011-12-26T02:11:00.002+01:00

2011-12-26T01:58:00.005+01:00

Had I the heavens' embroidered cloths,

Enwrought with golden and silver light,

The blue and the dim and the dark cloths

Of night and light and the half-light,

I would spread the cloths under your feet:

But I, being poor, have only my dreams;

I have spread my dreams under your feet;

Tread softly because you tread on my dreams.

He Wishes For The Cloths Of Heaven

William Butler Yeats

Ispansi (Españoles) - Trailer

2011-12-26T01:49:00.001+01:00

TÍTULO ORIGINAL Ispansi (¡Españoles!)
AÑO 2011
DURACIÓN Trailers/Vídeos 115 min.
DIRECTOR Carlos Iglesias
GUIÓN Carlos Iglesias
MÚSICA Mario de Benito
FOTOGRAFÍA Tote Trenas
REPARTO Esther Regina, Carlos Iglesias, Isabelle Stoffel, Eloisa Vargas, Bruto Pomeroy, Isabel Blanco
PRODUCTORA Coproducción España-Suiza; Maestranza Films / Saga-Productions / Un Franco 14 Pesetas
WEB OFICIAL http://www.ispansi.es/
GÉNERO Drama | Guerra Civil Española. Basado en hechos reales. II Guerra Mundial. Años 30. Años 40

SINOPSIS

Poco después de estallar la Guerra Civil española, la República envió a 3.000 niños a Rusia para protegerlos de los bombardeos de los nacionales. Los primeros en salir fueron los niños de los orfanatos. Beatriz, hija de una acaudalada familia de derechas, cuyo padre y hermano eran falangistas, se quedó embarazada de un hombre que se negó a casarse con ella y decidió ocultar a su hijo en un orfanato de Madrid. Al enterarse del inminente viaje del niño a Rusia, roba los documentos de identidad de una republicana muerta (Paula) y se ofrece como voluntaria para cuidar a los niños. Emprenderá así un viaje terrible, rodeada de enemigos, y a miles de kilómetros de su país y de su mundo. En junio del 41, Hitler invadió Rusia. La continua llegada de tropas de refresco para la defensa de Moscú entorpece una y otra vez el viaje de los españoles. En una de estas paradas se les une Álvaro, un comisario político del Partido Comunista de España.

Funny Christmas Cartoon

2011-12-24T12:58:00.002+01:00

Amy Winehouse - You Know I'm No Good

2011-12-11T10:43:00.001+01:00

El balneario de Battle Creek

2011-12-11T10:29:00.002+01:00

TÍTULO ORIGINAL The Road to Wellville
AÑO 1994
DIRECTOR Alan Parker
GUIÓN Alan Parker (Novela: T. Coraghessan Boyle)
MÚSICA Rachel Portman
FOTOGRAFÍA Peter Biziou
REPARTO Anthony Hopkins, Bridget Fonda, Matthew Broderick, John Cusack, Dana Carvey, Michael Lerner, John Neville, Camryn Manheim
PRODUCTORA J&M Entertainment / Beacon
GÉNERO Comedia
SINOPSIS Anthony Hopkins cambia completamente de registro para interpretar al excéntrico doctor John Harvey Kellog, un defensor acérrimo de la vida biológica que regenta un lujoso balneario situado en Battle Creek.

Diana Krall - Look Of Love

2011-12-10T10:15:00.001+01:00

2011-12-10T10:05:00.005+01:00

Tiempo atrás, en Madrid, Alatriste había leído una vieja hoja manuscrita que circulaba, clandestina, con la copia de una carta que un guipuzcoano llamado Lope de Aguirre, que anduvo por el río Marañón con la triste expedición de Ursúa hasta rebelarse con su gente, había escrito al rey Felipe II -tuteándolo sin empacho, de igual a igual- cuando, por su cuenta, resolvió romper los lazos con el monarca y vivir sin amo en las Indias. Aquella carta arrogante y otros crímenes habían costado al tal Aguirre la cabeza, Pero Alatriste no olvidaba algunos de sus párrafos:

"No puedes llevar con título de rey justo ningún interés de estas partes donde no arriesgaste nada. Ni yo ni mis compañeros esperamos ni queremos tu misericordia, y aunque la ofrecieras escupiríamos en ella por deshonrosa. Tenemos tus promesas por menos crédito que los libros de Martín Lutero"

El puente de los asesinos

Arturo Pérez-Reverte

Vacaciones

2011-12-10T09:53:00.001+01:00

... y paz.

Eric Clapton - I Shot the Sheriff

2011-12-08T21:13:00.001+01:00

Necesito escribir una carta

2011-09-28T02:31:00.013+02:00

Necesito...
Las piezas del rompecabezas han ido descolocándose poco a poco, hoy otra importante. Mirándolo bien hasta podría resultar cómico, y lo será en ciertos ambientes, estoy segura.

2011-09-25T18:58:00.000+02:00

Curioso

2011-09-13T11:19:00.000+02:00

Solo se me ocurre pensar en "despertar", el caso es que no he estado dormida...

Ilusión

2011-01-19T02:44:00.009+01:00

- Oye... ¿ese es de los buenos o de los malos?

2011-01-11T09:53:00.000+01:00

Tres hombres peligrosos

2011-01-10T23:02:00.003+01:00

Tengo en casa una foto grande, recortada de un viejo libro de fotografía cuyo título no recuerdo. También olvidé el nombre del autor, si llegué a saberlo. La imagen pertenece a una serie sobre los movimientos revolucionarios en los años 20 del siglo pasado, y en ella aparecen tres hombres relativamente jóvenes, aunque el aspecto y la época los hagan parecer mayores. Dos llevan barbas poco espesas, todos usan gafas redondas con montura de acero, y visten con modestas y raídas ropas burguesas. No sé dónde se hizo la foto, ni la nacionalidad de los tres individuos, aunque recuerdo que el texto los identificaba como socialistas, o bolcheviques. Puede tratarse de una escena tomada en el patio de una cárcel, o tal vez un recuerdo de camaradas. Hay en sus protagonistas algo clandestino. Están sentados muy juntos, fraternalmente agrupados ante la cámara del fotógrafo, que el del centro observa con una singular expresión de recelo y desafío: una mirada sombría, fanática. Es evidente que se trata de individuos convencidos de algo. Una causa común, una idea. Sin la menor duda son hombres peligrosos.

Seguramente los mataron pronto. Si algo aprendí dando tumbos por el mundo, mochila al hombro, es a identificar a los que no sobreviven, o al menos llevan en el bolsillo las papeletas de la rifa. Esos tres las llevaban todas. Es probable que a poco de hacerse, o hacerles, aquella foto, alguien les diera matarile: quienes los fotografiaron en el patio de la cárcel, si es que estaban en una, o la policía de alguno de los países de Europa Central por los que se movían secretamente entre fronteras, trenes y falsos pasaportes. Fueron liquidados, tal vez, en una pensión de mala muerte, en un sucio callejón, en una comisaría tras pasar un rato incómodo diciendo sí y no en la sala de interrogatorios. Quizá se arrojaron por una ventana, o los arrojaron. Solía ocurrir. Gaseados por Hitler, fusilados por Stalin. Puede que alguno se pegara un tiro para no caer vivo en manos de alguien, aunque también el tiro pudieron pegárselo sus propios camaradas. Porque ésa es otra. Sus caras son de manual: duros, convencidos, en la edad justa. Aventureros de la utopía. Ni muy jóvenes, ni pasados de vueltas. Aún no veo rastro de fatiga. Por ello son peligrosos, como dije antes. De los imprescindibles en vísperas de una revolución, y que luego estorban. Aquéllos que, tras hacer posible la toma del palacio de Invierno, acabaron picando piedra en Siberia, o en el sótano de la Lubianka con un tiro en la nuca. Aunque lo mismo, todo puede ser, fue uno de ellos quien despachó a los otros dos: el que antes despertó de la quimera. Tal vez se denunciaron y mataron entre sí al cabo del tiempo, cuando rozaban el poder y cuajaba el sueño. Autocrítica pública antes del paredón. Quién sabe. Son las vueltas y revueltas de su tiempo. De la vida.

Los veo mirarme con sus ojos jacobinos y miopes, encogidos uno junto a otro como si tuvieran frío, y pienso en lo que hicieron. Sobre todo, en lo que estuvieron a punto de hacer. Calculo el incendio magnífico que quisieron provocar. La hoguera terrible, necesaria y fallida con las astillas de tronos y confesonarios. Considero el sueño tenaz al que dedicaron sus vidas, el modo de perseguirlo, de inmolarse en él. Imagino la inteligencia, el coraje, el rencor, la desesperación con que esos tres hombres, y cuanto simbolizan, pusieron el viejo mundo patas arriba, abriendo las puertas a otro. Y pienso también cómo lo mejor del sueño se pudrió en contacto con la puerca condición humana, y cómo la aventura de la esperanza acabó en bufonadas grotescas, traiciones infames y estériles carnicerías sangrientas; en la mentira y el cinismo de gánsters convertidos en dictadores sin escrúpulos, en la estupidez suicida de las masas incultas, en el callejón sin salida donde los canallas oportunistas y demagogos, todavía un siglo después, en nuestras barbas, siguen destruyendo lo más noble, osado y libre que late en el ser humano.

Quizá por eso, mirar la foto me produce una extraña ternura.Al poseer una información de la que sus protagonistas carecen, yo sé cuál es su destino. Puedo leer el futuro que ya fue, pintado en esos rostros hoscos hasta la inocencia, en las miradas fanáticas y peligrosas. En esa voluntad ingenua que tanto me conmueve adivinar, y que me reconcilia con muchas cosas de las que blasfemo a diario. Objetivamente, acaben como acaben, sé que esas tres pobres vidas anónimas no valdrán para nada. Su fotografía es el documento de un fracaso: la derrota irreparable del ser humano justo, valiente y libre. Pero sé también que, sin esa foto y cuanto simboliza, la fe en lo grande y temible que encierra el corazón del hombre no existiría. Ése es mi orgullo melancólico. Nuestro consuelo.

Patente de corso
Artúro Pérez-Reverte

2011-01-10T12:08:00.002+01:00

2011-01-10T11:54:00.001+01:00

No he perdido el hilo

2011-01-09T15:24:00.005+01:00

La vida sigue con más o menos ganas de contar lo que va pasando.

Año Nuevo

2011-01-09T13:37:00.019+01:00

A lo mejor debería haber puesto una puerta nueva, lo siento, me gustan así... además me temo que este año nuevo, pese a que El Corte Inglés y otros lo desmientan por razones varias, no nos hará estrenar nada que ya no haya usado alguien alguna vez.

Espero que no suene a decepción, me gustan las cosas viejas ¿Se puede decir así sin que nadie le saque punta?

Falta mi deseo; aunque quién me conozca sabe de sobra que quiero lo mejor, cada uno le ponga sus maticitos personales... para el que me distinga dejo aquí un también, y que todo aquel que ni lo uno ni lo otro y por lo que sea lea esto, se apunte a lo ya escrito.

Por si a alguien le interesa, yo he empezado el año querida, arropada, de vacaciones y con un buen puñado de libros esperando a ser leídos.

...Y hablando de libros, recuerdo que el capitán Alatriste pasó la jornada sentado en una ballestera, leyendo el libro de los Sueños que le había enviado a Nápoles don Francisco de Quevedo; que por ser tamaño pequeño, en octavo, solía llevar en un bolsillo. Y aquél mismo día, aprovechando que lo dejó sobre su mochila por ir a hacer algo a proa, cogí el libro para darle un vistazo y encontré una página marcada donde podía leerse:

Vinieron la Verdad y la Justicia a la tierra; la una

no hayó comodidad por desnuda, ni la otra por ri-

gurosa. Anduvieron mucho tiempo ansí, hasta que

la Verdad, de puro necesitada, asentó con un mudo.

La Justicia, desacomodada, anduvo por la tierra

rodando a todos, y viendo que no hacían caso de

ella y que le usurpaban su nombre para honrar ti-

ranías, determinó volverse huyendo al Cielo...

Corsarios de Levante

Artúro Pérez-Reverte

Miles Davis y John Coltrane - So what

2011-01-09T13:26:00.002+01:00

2011-01-09T13:02:00.005+01:00

Estaba poseída.

Puesto que mi hambre no podía saciarse con el juego de interacciones sociales inconcebibles para mi condición --y eso no lo entendí hasta más tarde, esa compasión en los ojos de mi salvadora, pues ¿alguna vez se ha visto a una pobre experimentar la ebriedad del lenguaje y ejercitarse en él con los demás?--, se saciaría con los libros. Por primera vez toqué uno en mi vida. Había visto a los mayores de la clase mirar en ellos invisibles rastros, como si una misma fuerza los moviera a todos y, sumiéndose en el silencio, extraer del papel muerto algo que parecía vivo.

Aprendí a leer sin que nadie se enterara. Los demás niños seguían balbuciendo las letras cuando yo hacía tiempo que conocía ya la solidaridad que teje entre sí los signos escritos, sus combinaciones infinitas y los sonidos maravillosos que me habían marcado en ese mismo lugar, el primer día, cuando la maestra pronunciara mi nombre. Nadie lo supo. Leí como una posesa, a escondidas primero, luego, cuando me pareció haber superado el tiempo de aprendizaje normal, a la vista de todos pero cuidándome mucho de disimular el placer y el interés que la lectura me suscitaba.

La niña frágil se había convertido en un alma hambrienta.

A los doce años dejé el colegio para trabajar en casa y en el campo con mis padres y mis hermanos. A los diecisiete me casé...

La elegancia del erizo

Muriel Barbery

Escalera

2010-12-01T15:12:00.007+01:00

Me han regalado esta imagen, quise cuando la vi y quiero seguir pensando que es para hacer cuentas, mirar desde arriba lo que ha estado pasando a mi alrededor. Lo he hecho, en silencio.

Sonrío, ha estado bien.

Algo pendiente

2010-11-06T09:34:00.026+01:00

Hace unos días, en mi trabajo, me vi obligada a revivir algo de hace mucho tiempo lo cual me hizo pasar un rato muy malo. Bromas de mal gusto que gasta la mente supongo, o quizás podría echarle la culpa a mis hormonas... vete tú a saber. El caso es que, sin querer, volví a entrar en contacto directo con algo ya pasado, una vieja amiga ni deseada ni buscada de hace veinte años más o menos, la esquizofrenia.

Día tras día, durante once jornadas laborales fui testigo de nuevo de lo que supone rondar a alguien que sufre una enfermedad mental, de lo que es para una familia el vivir con una especie de monstruo que, de repente, ataca a alguien querido y lo cambia todo de una forma terrible.

Recuerdo los consejos, sobre todo aquel tan repetido "huye", tenían su parte de razón... pero no lo hice, no entonces.

Estimada Love, no sé como se llama la imagen ni de quién es. La encontré hace tiempo buscando algo que reflejase una sensación que quizás te parecerá rara; mi forma de imaginar como serían "las voces" de alguien con un psique alterado que me tocó acompañar hace mucho tiempo. Me parece un poco "light" pero más que menos, me valió.

En cuanto a contar un poco más sobre este tema, mi compi la loquera estaría de acuerdo conmigo en que resultaría en una sesión de psicodrama en todo orden. Algo si te contaré, huí -creo- en el momento oportuno después de años de intentos que se fueron al carajo. Hice lo que pude hasta que me di cuenta de que no había nada qué hacer. En aquel navío que se iba a pique, yo no era capitán.

A veces, en la vida, a uno le toca tomar determinaciones más o menos importantes, yo tardé nueve años en tomar la mía.

2010-10-15T15:54:00.005+02:00

Retrato de don Tiburcio de Redín y Cruzat.
Autor: Fray Juan Ricci. 1635.
Óleo sobre lienzo (203 x 124)
Madrid, Museo del Prado.

La mesa estaba llena de botellas vacías, y cada vez que a Don Francisco se le iba la mano con el vino de San Martín de Valdeiglesias --lo que ocurría con frecuencia--, se empeñaba en tirar de espada y batirse con Cristo. Era un poeta cojitranco y valentón, putañero, corto de vista, caballero de Santiago, tan rápido de ingenio y de lengua como de espada, famoso en la Corte por sus buenos versos y su mala leche. Eso le costaba, por temporadas, andar de destierro en destierro y de prisión en prisión; porque si bien es cierto que el buen rey Felipe Cuarto, nuestro señor, y su valido el conde de Olivares apreciaban como todo Madrid sus certeros versos, lo que ya no les gustaba tanto era protagonizarlos. Así de que de vez en cuando, trasl a aparición de algún soneto o quintilla anónimos donde todo el mundo reconocía la mano del poeta, los alguaciles y corchetes del corregidor se dejaban caer por la taberna, o por su domicilio, o por los mentideros que frecuentaba, para invitarlo respetuosamente a acompañarlos, dejándolo fuera de circulación por unos días o unos meses. Como era testarudo, orgulloso y no escarmentaba nunca, estas peripecias eran frecuentes y le agriaban el carácter. Resultaba, sin embargo, excelente compañero de mesa y buen amigo para sus amigos, entre los que se contaba el capitán Alatriste.

El capitán Alatriste
Arturo Pérez-Reverte

Tocar

2010-10-14T23:10:00.031+02:00

Hace algunos años, un lepero me hablaba de miopes y piezas de rompecabezas. Mucho más tarde le comentaba a un mago sobre la existencia de los mirlos blancos. La verdad es que importa poco si los hay o no. He encontrado un lugar donde me siento a gusto y el pájaro miope que me hace compañía encaja y no necesita clasificación, o más bien es que yo no necesito catalogarlo y me encanta de esa manera... harían falta muchas palabras para explicar esto.

Sería estúpido preguntar o preguntarme si estoy creciendo. Seguiré acertando y errando como de costumbre, lo he tenido siempre claro. El crecer no significa que mi vida vaya haciéndose más fácil a medida que pasa el tiempo; aunque he de reconocer que las digestiones de ciertos temas son mucho más ligeras. Sólo el papa es infalible... dicen, o a lo mejor ya no es dogma de fe y resulta que también él se puede equivocar, no ando muy al día en esos temas.

Curioso lo de las vueltas que da la vida.

Necesitaría acordarme de hacer una primitiva para asi poder desear que me tocase; vacaciones de esas de "en tu casa o en la mía", no más lejos; un golpe de ganas para regalárselo a una de las personas a las que más quiero en este mundo, o dos... Un momentito diario de lo que los gallegos llamamos "acougo", más conocido por todos como calma, para poder asimilar ese libro que leo y si da tiempo empezar a ojear los apuntes de un curso que tengo pendiente para dentro de un par de meses.

Seguiré pensando y quizás añadiendo.

Sorpresa

2010-10-14T15:47:00.010+02:00

-No sé si mandarte un mensaje ahora mismo; un te quiero, un me gustas... así, tal cual.

Me apeteció al darme cuenta de que nunca lo había hecho antes. Y lo hice, la respuesta no demoró. Una voz extrañada al teléfono, por mi arranque, y una pregunta disfrazada que recibió por respuesta algo similar.

-Si, estoy bien. Tan bien como cuando te dejé hace media hora. No, no pasa nada, o mucho; lo mismo que hace 30 minutos en realidad.

2010-09-24T23:12:00.000+02:00

Quisiera quejarme, hace tiempo que no lo hago

2010-09-24T11:18:00.018+02:00

Quisiera quejarme porque la prepotencia nunca ha sido calificada como virtud, al menos eso creo. Quede muy claro que mi persona nunca ha destacado en sabiduría, por lo tanto puedo estar equivocada. Eso si, una vez fui dueña de un manual de "savoir faire" o etiqueta y me lo leí... luego desapareció, no sé en cual de mis mudanzas.

Dice mi amiga la RAE que prepotente es aquel que abusa de su poder o hace alarde de él y eso es algo con lo que en ocasiones, poco frecuentes en mi caso, nos encontramos las personas que trabajamos cara al público. Cierto es que la "Viña del Señor" es vasta y que de todo cabe en ella, pero eso no me parece razón lo suficientemente válida como para que tres peregrinos, haciendo un alto en su camino a Santiago con vete tú a saber qué pretensiones vengan a alterar mi paz. Cierto es que soy gallega, cierto también que mi pueblo gallego no es ni mejor ni peor que otro cualquiera en cualquier otro lugar, lo digo porque lo veo de esa forma y creo que aún no siendo la persona con más kilómetros recorridos, he pisado algo de mundo... y digo mundo, no personas.

Me jode, y es literal, todo individuo que, aprovechándose de aquello de que "el cliente tiene siempre la razón", descarga malos polvos (sigue siendo literal) injustamente en el primer pringado que, por estar en su trabajo, no puede responder al caso por existir algo llamado "hoja de reclamaciones" como soporte del despotricador (¿existe la palabra?). Ahí márquese un punto Turismo al ritmo de "Sweet dreams", sobre todo en donde habla de "algunos quieren usarte y algunos abusar de tí" (cosas mías).

Foto chula

2010-09-20T23:11:00.001+02:00

Tenía que colgarla!

¿A quién tendré que dar las gracias por tanto?

Feliz

2010-09-20T23:07:00.000+02:00

Resumen de un día casi completo

Tacto

2010-09-17T15:34:00.013+02:00

Quisiera poner en palabras lo que me ronda, una sensación de paz que alguien me regala todos los días. Otra pieza importante para mi puzle.

Pienso en lo que hizo que yo empezase a escribir aquí y en lo que ahora tengo. En muchos tramos más o menos difíciles de ese camino que me ha tocado andar. Y todo pasa, no siempre cuando o como queremos; pero pasa, dejando esas marquitas de colores en el alma.

Mis días siguen, llenísimos, recibiendo mayormente lo que doy.

2010-09-14T22:42:00.001+02:00

2010-09-14T22:32:00.005+02:00

Locura

2010-09-11T10:21:00.006+02:00

Por nombrar algo:
me falta mi mar, un café
y esa sensación de descanso que ya ni recuerdo como se consigue ni como se siente.

Sin título

2010-09-11T00:02:00.005+02:00

Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio,
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea nunca contigo.

Y como pasa el tiempo que, de pronto, son años
sin pasar tú por mí, detenida.

Te doy una canción si abro una puerta
y de la sombra sales tú.

Te doy una canción de madrugada,
cuando más quiero tú luz.

Te doy una canción cuándo apareces
el misterio del amor,
y si no apareces, no me importa:
yo te doy una canción.

Si miro un poco afuera, me detengo:
la ciudad se derrumba y yo cantando.

La gente que me odia y que me quiere
no me va a perdonar que me distraiga.
Creen que lo digo todo, que me juego la vida,
porque no te conocen ni te sienten.

Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho a hablar
te doy una canción con mis dos manos
con las mismas de matar.

Te doy una canción y digo patria
y sigo hablando para ti.

Te doy una canción como un disparo
como un libro, una palabra, una guerrilla
como doy el amor.

Te doy una canción
Silvio Rodriguez

Sabiduría

2010-09-08T02:08:00.006+02:00

En ocasiones se aprende más observando a un idiota que escuchando a un genio.

La he sacado de una de las peores películas que he visto en mi vida.
Ni idea del título, la pillé empezada y la dejé sin terminar.

Curiosidad, la mía

2010-08-12T12:56:00.010+02:00

¿El autor que leía a Stieg Larsson? pues vaya.

Creo que la frase, como incentiva de compra, es... y yo gallega.

... Bäckström despertó casi a la misma hora en la que debería haber estado en el trabajo. Había tenido mejores momentos. El dormitorio apestaba a sudor y a borrachera, y cuando se olió el aliento en la palma de la mano comprendió que se trataba de una situación grave. Debería ducharme, pensó, a pesar de que sólo los maricones se duchaban más de una vez a la semana. Se cepilló los dientes, se enjuagó la boca y cogió un paquete de pastillas para la garganta. En el trabajo le esperaba el mismo inspector-predicador de la Iglesia Libre con el que se había obligado a relacionarse la noche anterior, y Bäckström no era de los que corrían riesgos innecesarios. ¿Qué cojones quieren?, pensó mientras el agua se deslizaba sobre su pálido cuerpo. Uno trabaja toda la noche y ¿qué le dan a cambio? En ese instante sonó el teléfono. El que llamaba era el predicador, para preguntar en tono áspero si había sucedido algo.

--Sólo que trabajé hasta las cinco de la mañana y me he quedado dormido --contestó Bäckström ofendido--. Pero ya me he puesto en marcha.

Lo estúpido que puede llegar a ser, pensó Bäckström, complacido. El tipo había acabado disculpándose.

De lo que se trataba a continuación era de encontrar unos calzoncillos limpios. El olor de los del día anterior no inspiraba demasiada confianza. Bäckström olfateó el montón de ropa sucia y al final encontró un par que no parecía directamente salido de una fábrica de quesos. Todo se arreglará, pensó. Como siempre, cuando se trata de un verdadero profesional.

Yo también me equivoco

2010-08-04T15:49:00.008+02:00

Hoy he mantenido una charla con una de mis niñas... ¿bonita?... hummm.

Me refiero a la charla, claro.

Sigo sintiéndome de maravilla.

¿Las equivocaciones? pues igual que este despiste crónico mío, nada grave. Me gustaría disponer de más tiempo pero seguramente lo llenaría demasiado pronto, cosa que seguramente, me haría desear más...

Añoranza

2010-08-03T20:19:00.008+02:00

Sobran las palabras.

Sonrisa

2010-07-28T23:29:00.006+02:00

Anoche, en la Plaza de la Quintana, vi a Wendy volando hacia Nunca Jamás y me perdí por un rato acariciando un brazo al ritmo de "Cheek to cheek"... nada era azul.

¿Locura? por supuesto.

2010-06-23T16:12:00.001+02:00

Ambigüedad

2010-06-23T16:07:00.012+02:00

Me hizo gracia que me dijese que le entretenía este sitio hasta que se dió cuenta de que lo que yo escribía eran mis vivencias, cuando eso sucedió dejé de ser... ¿admirada? para convertirme en una persona muy simple.

Olvidé decirle que con una botella de anís "El Mono" y un tenedor sé tocar la de "Hacia Belén va una burra" divinamente.

Lo que pueden cabrear cuatro letras oiga...

Acto seguido se oyó un portazo.

¿Se me olvidó que te olvidé?

2010-06-22T02:02:00.014+02:00

Hoy me ha venido a la cabeza el recuerdo de alguien que desapareció de mi vida hace ya algún tiempo. Una persona extraña, de esas que por algún motivo se encierran y crecen dentro de una especie de burbuja, ningún mal pensamiento por mi parte acerca de esto. Un gran amigo hasta que dejó de serlo por motivos ajenos a este post. Yo también tengo una ¿quién no?, una burbuja, ahora la uso a modo de casita en la playa o parecido. Aunque suene raro el plantearlo así, me voy allí cuando me apetece... ¿o es cuando la echo de menos?

Algo que repito últimamente de una forma cada vez más frecuente es que estoy viviendo un año raro, me siento extraña. He perdido hábitos de los buenos y de los malos, no he dejado de fumar! Necesito replantear un par de cosas, organizar, activar lo que se ha quedado dormido... me siento cansada. Es más bien que con tanta novedad no he sabido adaptar o adaptarme, más bien lo primero.

Ese amigo de la burbuja eliminaba totalmente de su vida todo aquello que le estorbaba de alguna forma, yo no tengo ese problema, es solo que tengo muy poco tiempo para mi misma. Hace cosa de un año, aquí hablaba de elecciones, lo buscaré porque aunque estoy completamente segura de haber acertado y sin embargo me falta algo. Esas "pequeñas tonterías" que hacía en el tiempo que ahora añoro.

No me voy a parar a repasar para ver si soy coherente, yo me entiendo.

Candado, cadena, puerta, laberinto

2010-06-22T01:52:00.005+02:00

Interesante... para cal, canto con cacho "paperderse" y todo

« Yo creo que en la idea de laberinto, hay una idea de esperanza también, porque si supiéramos que este mundo es un laberinto, entonces nos sentiríamos seguros, pero posiblemente no sea un laberinto, es decir, en el laberinto hay un centro, aunque ese centro sea terrible, sea el Minotauro. En cambio no sabemos si el Universo tiene un centro, posiblemente no sea laberinto, sea simplemente un caos, entonces sí estaríamos perdidos. Pero si hay un centro secreto del mundo, ese centro puede ser demoníaco, puede ser divino, entonces estamos salvados, entonces hay una arquitectura. Pero también creo que hay un deseo del mundo de la perplejidad, de la vida, de encontrar que todo esto es un laberinto, es decir que tiene una forma coherente. Por eso casi podríamos decir que el laberinto es un temor, pero también es una esperanza. Es un temor porque estamos perdidos, pero es una esperanza de que tenga un centro, que tenga un plano, que tenga una arquitectura ».

J.L. Borges

2010-06-06T21:17:00.002+02:00

2010-06-05T19:13:00.003+02:00

Art reveals Nature's lack of design, her curious crudities, her absolutely unfinished condition. Nature has good intentions, but she cannot carry them out. Art is our gallant attempt to teach Nature her proper place.

FROM "The Decay of Lying"
Epigrams
Oscar Wilde

Santana & Clapton - Jingo

2010-06-05T19:08:00.001+02:00

2010-05-27T23:21:00.003+02:00

Stomping at The Savoy
Louis Amstrong & Ella Fitzgerald

Juicio

2010-05-27T23:06:00.007+02:00

Soy consciente de que lo que estoy a punto de escribir no es material apto para un blog serio. Hoy he visitado a Pedro, mi dentista... Sé que a nadie le interesa pero aquí dejo constancia de que ya solo me quedan 3 muelas "del juicio". Si de ahora en adelante alguien lee alguna barbaridad por aquí, seguro que es por la muela que me falta.

De mayor no quiero ser dentista, palabra!

Mercedes Sosa - Pablo Milanés - Años

2010-05-27T07:36:00.001+02:00

2010-05-26T17:17:00.000+02:00

Como no me deja escribir un comentario en el post de abajo, lo dejo aquí.

Tessa, muchísimas gracias. He visitado tu blog y lo he añadido a mi lista.

Patty buena semana... muy buena viejita, espero que la tuya se esté portando de igual manera.

Vivoquinha, voy para allá.

Compi, tantacol tantacol...

Besos a todas ;)

Hoy puede ser un gran día

2010-05-23T13:10:00.008+02:00

Cada uno y todos con sus "subeybajas". A veces me cuesta creer que la vida pueda dar giros tan enormes... luego me digo: bah, no tanto ¿o qué? Si con Titanlux "todo era posible" hace no sé cuanto...

Acabo de leerte compi y, por no perder la costumbre, sonrío.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Mira guapa...

2010-05-22T15:53:00.006+02:00

Una forma de dirigirse a alguien que no se me ocurriría utilizar nunca... Hoy, por nada, me la han aplicado unas seis veces, las mismas seis que tuve que morderme la lengua para no soltar nada de lo que, seguramente, me arrepentiría el resto del día. ¿Guapa yo? psé, sin duda más educada.

2010-05-08T13:20:00.005+02:00

Fill what's empty, empty what's full and scratch where it itches.

Duchess of Windsor

Son las mil

2010-05-01T02:31:00.021+02:00

Estuve a punto de...
Miguel Bosé

Y mañana trabajo...

¿Cuanto tiempo hace que no me siento frente al ordenador a estas horas?... a saber, tampoco importa demasiado, ahora estoy aquí.

Hace algún día alguien me preguntó si seguía con mis blogs, que son varios, -No- respondí. Mi mundo está demasiado ocupado desde hace casi un año ya. Quién preguntaba era la razón de mi ausencia, mi compañía en más de un sentido. Sigo sin estar segura de hacia donde me dirijo, de si hago lo correcto, de... Quién me conoce sabe que sin todas mis dudas yo no sería yo... y me gusta ser así, a veces.

Tengo un miedo enorme al que he disfrazado de duda, para estar más tranquila. Que nadie pregunte si lo estoy, sigo siendo la peor mentirosa del mundo. Me escriben sobre un vestido granate. Alguien muy real y atento a todo, en otro lado, espera un paso con la mayor paciencia del universo... y yo me vengo a mi rincón para ver si soy capaz de plantearme lo obvio, o asimilarlo... o... En mi caja de sueños no se encontraba algo como lo que tengo, quizás es por eso por lo que me resulta tan difícil el hacerme a la idea.

Esta noche que duermo sola quizás prepare la 2ª parte de una sesión de terapia pendiente, muy pendiente y necesaria. Tengo que tomar una decisión enorme, algo positivo que puede cambiar mi vida y no me atrevo... y la verdad es que no sé por donde empezar.

Y en una caja, en un armario, siguen esperando estreno un par de zapatos, o dos... Tantas cosas pendientes y mi obstinación por aquello que no debo ni tocar porque no es igual, ni parecido. Lo pasado, pasado. Hace unos días oí que un águila, crecida entre águilas, quizás es incapaz de apreciar lo extraordinario en las demás... cosas mías.

Podría definir felicidad, a trocitos.

¿Floreciendo?

2010-04-25T12:22:00.004+02:00

Si estoy, a ratos muy breves por ausencia de tiempo.

;)

Leftover drops

2010-04-12T14:58:00.009+02:00

One for my baby... and one more for the road

Billie Holiday

Después de un zumo, un ratito soñando despierta dedicado a algún momento de esta mañana...

Torpeza

2010-03-22T23:09:00.009+01:00

Hummm...

He faltado, lo sé. Me han tenido raptada y me he dejado (¿Es posible? Si no lo es, nos lo inventamos).

Todavía no tengo claro hacia donde voy, sé que voy bien. Hay tantos frentes nuevos y todos tan agradables (me quedo corta) que a veces tengo que pellizcarme para dejar de pensar en sueños y darme cuenta de que todo lo que está ocurriendo es cierto.

En cuanto a la torpeza... depende del medio en el que uno se mueva ¿o no?

Cada día

2010-03-11T15:58:00.002+01:00

Mucho trabajo,

muchos dolores de cabeza.

Muchas alegrías también

Vale la pena

Trabajo

2010-02-27T13:21:00.002+01:00

Gestación
Augusto C. Schienke

Como un embarazo, 9 meses...

2010-02-24T10:24:00.000+01:00

Buenísimos días, sip

2010-02-23T10:29:00.001+01:00

Con una sonrisa puesta

2010-02-20T19:23:00.021+01:00

-¿Cuanto cuesta la pasión?

-A veces la vida.

(Me recordó a alguien)

Entonces, en aquel caso y según una de las partes involucradas, le costaba su libertad. Pese a varios intentos de olvido, volvía a caer en la trampa sin remedio. Una relación enfermiza a la que no se era capaz de poner fin.

Nunca he podido comprenderlo del todo.

Ahora, en pequeñito podría decir lo que pienso... aunque lo que pienso no creo que interese a nadie, así que lo mejor es guardarme suposiciones innecesarias. Además, en cuestiones de esas tan bien llamadas "que ni te van ni te vienen", la opinión sincera suele ser una respuesta que pocas veces resulta gratuíta (lección a aprender por esta menda).

2010-02-17T10:05:00.003+01:00

Todos duermen.

2010-02-10T22:18:00.012+01:00

My old flame

Charlie Parker

Precisamente aquí

2010-02-10T22:05:00.006+01:00

Ahora mismo siento que estoy justo en mi sitio.

Hmmmm...

2010-02-09T20:31:00.005+01:00

DIAS, dIAS, díAS, díaS y días... así, más o menos.

¿Hoy?

Todo mayúsculas.

El silencio de la huérfana

2010-02-06T12:05:00.004+01:00

Es que no la aguanto, te lo digo de verdad, que no puedo más…

“Muchos años sin amparo, sin cobijo, sin un cuarto en casa ajena y una cama propia”

–Pues anda que la mía… Esta mañana he comprado churros, que les gustan a los niños; bueno, y a Pepe, a todos, y cuando los ha visto se ha liado a suspirar. Qué lástima, con lo bien que me sientan a mí las tostadas con aceite. Vale, mamá, pues te hago unas, ¿cuántas quieres? Se ha tomado dos y luego ha atacado a los churros como el que más. Cuatro se ha comido, pero cuando ha llamado mi hermana… ¿Qué creéis que le ha dicho? Nada, hija, aquí estoy, desayunando churros, que al volver a Madrid, ya verás el médico… ¿Os lo podéis creer?

–¡Huy, eso no es nada! La mía se empeñó ayer en que la montara en el trenecito, con ochenta y dos años que tiene…

Ella oye hablar a sus amigas y no dice nada. No podría hacerlo, porque hace muchos años que no tiene madre. Cuando se quedó huérfana era muy joven, pero ya había dejado de ser una niña, o eso creía entonces. Ahora, después de cumplir los cincuenta años que su madre nunca llegó a tener, ya no está tan segura. Ahora, desde hace algún tiempo, se siente casi más huérfana que entonces, cuando no era más que una cría inexperta y torpe que ya había cumplido veinte años.

– Toda la vida haciéndose la víctima, toda la vida sufriendo, y disfrutando de su sufrimiento, y claro…

–Si es que no saben vivir de otra manera. A la mía, hasta le molesta que salga a tomar copas y llegue tarde, estando casada y con hijos.

–Pues mi madre lo que no quiere es que salga mi hija. Está todo el día diciéndole: ¿y esta noche vas a salir?, ¿otra vez?, ¿para eso he venido yo a verte, para que salgas todas las noches?

Desde que sus hijos mayores tienen la edad con la que ella la perdió, se acuerda mucho de su madre. Quizá nunca ha dejado de hacerlo, pero ahora es más consciente. Ahora, cada vez que envuelve las gambas en un trapo húmedo antes de meterlas en la nevera; cada vez que escoge tomates de ensalada de un color peculiar, una exacta proporción de verde y rojo; cada vez que empana los filetes al revés, primero el pan rallado, luego el huevo batido, para que queden más jugosos, esponjosos y dorados como torrijas, se acuerda de que lo hace así porque así lo hacía su madre. Y no es sólo eso.

Ahora se pelea con su hija pequeña de la misma manera, con la misma abrumadora, agotadora frecuencia, que su madre tuvo que soportar cuando ella era adolescente. Y le duele la memoria de aquellas peleas, le duele el recuerdo de su confusión, aquel tobogán de exaltación y depresiones, el hoyo de incomprensible amargura del que sólo sabía salir a grito limpio. Ahora sólo puede estar callada, escuchar a sus amigas y comprender la medida de su infortunio, porque ella no tuvo tiempo para reconciliarse con su madre, no tuvo tiempo para empezar a comprenderla, para ponerse de su parte antes de decidir que no podía aguantarla, como dicen ellas todas las tardes.

A menudo piensa en su madre. Y no sólo porque lamenta que ya no pueda verla. Que aquella mujer impecable, que siempre pensó que su hija iba a echarse a perder, que acabaría borracha, drogadicta, con hijos de varios hombres distintos, o con ninguno y rodando por las esquinas, no pueda alegrarse de haberse equivocado. Que no haya vivido para comprobar que, al fin y al cabo, la vida de su hija se parece mucho a la suya, aunque no haya bautizado a los niños, aunque no los haya llevado a colegios religiosos, aunque siempre haya votado a la izquierda, aunque trabaje, aunque se haya divorciado una vez para casarse dos, aunque se siga quitando la parte de arriba del biquini. Qué pena, mamá, este verano, cuando el mayor ha acabado la carrera, la segunda va a empezar quinto, y la pequeña las ha aprobado todas…

–Pero eso da igual, yo no tengo hijos y a la que le da la matraca con lo de salir es a mí.

–Yo no lo entiendo, una mujer como ella, con lo que ha trabajado, con lo que ha luchado… Y mi pobre padre, que no sabéis cómo le trata…

–Es que llegar a esas edades… Yo no digo que sea malo, pero…

Ella se calla, mira a la que acaba de hablar, y le dice en silencio que es muy bueno. Buenísimo. Lo sabe porque hace casi treinta años que no tiene madre, más de veinte años sin la garantía de unos brazos a los que poder acudir incondicionalmente, muchos años sin amparo, sin cobijo, sin un cuarto en casa ajena, una cama propia en la que poder dormir la siesta después de comer un arroz riquísimo que nadie hace por ella los domingos. La echa de menos. Tantos años después, ahora que ya no le hace falta, porque su casa está más que organizada, sus hijos criados, su vida resuelta, la sigue echando de menos, quizá más que antes, más que nunca, mientras escucha hablar a sus amigas en la playa, todas las tardes, y todas las tardes calla.

Escalera interior

Almudena Grandes

Sigamos soñando...

2010-01-31T12:01:00.005+01:00

Sin despendolarnos demasiado, eso si.

La razón es muy sencilla, como seguramente diría nuestro amigo Sancho: el que mucho abarca, poco aprieta.

Esta, desactivada por solicitud, para mis auriculares nuevos.

2010-01-31T11:58:00.008+01:00

The way he makes me feel

Barbra Streisand

There's no chill, and yet I shiver,

there's no flame, and yet I burn.

I'm not sure what I'm afraid of...

and yet I'm trembling.

There's no storm yet I hear thunder

and I'm breathless, why? I wonder.

Weak one moment,

then the next I'm fine.

I feel as if I'm falling every time

I close my eyes

and flowing through my body

is a river of surprise.

Feelings are awakening

I hardly' recognize... as mine!

What are all these new sensations?

What's the secret they reveal?

I'm not sure I understand

but I like the way I feel.

Oh, why is it that every time

I close my eyes he's there?

The water shining on his skin,

the sunlight in his hair?

And all the while I'm thinking things

that I can never share with him.

I'm a bundle of confusion

yet it has a strange appeal.

Did it all begin with him

and the way he makes me feel?

I like the way he makes me feel...

2010-01-31T11:39:00.002+01:00

Titulo original: Motherhood
Titulo en castellano: Una madre en apuros
Año: 2009
Pais: USA
Genero: Comedia
Director: Katherine Dieckmann
Guion: Katherine Dieckmann
Fotografia: Nancy Schreiber
Fecha de estreno: octubre de 2009

Reparto:Uma Thurman, Anthony Edwards, Minnie Driver, Stephanie Szostak, Maya Ri Sanchez

Sinopsis:Eliza Welch (Uma Thurman) vive cómodamente en el barrio West Village de Nueva York, tiene dos hijos pequeños, un marido cariñoso pero muy despistado (Anthony Edwards) y un enorme deseo de encontrarse a sí misma y poder retomar su abandonada carrera de escritora. Sin saberlo, está a punto de vivir un día que pondría a prueba hasta a la mejor madre del mundo: en sólo 24 horas deberá organizar el cumpleaños de su hija, lidiar con el equipo de rodaje de una película que ha invadido su urbanización, asistir a la comida semanal con sus amigas, intentar escribir un artículo para una revista, sacar a pasear a su perro incontinente, y por si fuera poco, perseguir a su escurridizo hijo de dos años.

Qué tiempos...

2010-01-30T21:59:00.004+01:00

Título original: My Sister’s Keeper
Titulo en castellano: La decisión de Anne
Estudio: TriPictures
Director: Nick Cassavetes
Escritores: Nick Cassavetes, Jeremy Leven, Jodi Picoult
Reparto: Cameron Diaz (Sara), Abigail Breslin (Anne), Alec Baldwin (Campbell Alexander), Jason Patric (Brian), Sofia Vassilieva (Kate), Heather Wahlquist (Kelly), Joan Cusack (juez De Salvo), Thomas Dekker (Taylor), Evan Ellingson (Jesse), David Thornton (Dr. Chance)
Año de Producción: 2009
Duración: 109 Min
Género: Drama

Sinópsis:
La vida de Sara y Brian Fitzgerald, la de su pequeño hijo y la de Kate, su hija de dos años de edad, quedarán alteradas para siempre al enterarse de que Kate tiene leucemia. La única esperanza de los padres es tener otro niño para salvar la vida de Kate. Para algunas personas, estos temas de ingeniería genética generan preguntas morales y éticas; para los Fitzgerald, y para Sara en particular, no existe ninguna otra opción sino hacer todo lo que se pueda para asegurar la vida de Kate. Y lo que sea es Anne. Kate (Sofia Vassilieva) y Anne (Abigail Breslin) comparten una relación aún más cercana que la de la mayoría de las hermanas. Aunque Kate es mayor, ella confía en su joven hermana; de hecho, su vida depende de Anne. Sara (Cameron Diaz), esposa y madre abnegada que deja su carrera como abogado para cuidar a su hija, a veces se siente perdida dentro del papel que ha tomado en su esfuerzo por salvar a Kate. Su marido, de gran fortaleza y apoyo moral, Brian (Jason Patric), a menudo se vuelve totalmente pasivo ante la fuerza y la determinación de su esposa. Y el único hijo varón que tienen, Jesse (Evan Ellingson), queda ocasionalmente relegado a un segundo plano ya que Kate y Anne ocupan el centro de todo. Hasta que Anne, que ahora tiene 11 años de edad, dice no. En busca de emancipación médica, contrata a su propio abogado (Alec Baldwin), e inicia un proceso legal que divide a familia… y que podría dejar rápidamente al débil cuerpo de Kate en manos del destino.

Un tema dificilísimo, hacía tiempo que no lloraba con una película.

2010-01-30T14:13:00.030+01:00

Hoy he encontrado un foro de lectura en el que me encantaría registrarme, pero no lo haré, al menos de momento.

Una vez lo hice, tenia dos razones. La primera era personal y apuntaba hacia mis pocos pelos de tonta, lo cual no quiere decir que me considere demasiado lista tampoco. La segunda, y más importante, era porque me gusta leer y aprender... como resultado recibí dos hostias bien dadas. La primera era la otra opción, cuando de algo sólo puede salir blanco o negro, por lógica de esa que se parece tanto al mecanismo de una piruleta, pues o sale uno u otro, me tocó chupar hierro. El segundo premio no se quedó corto tampoco, y lo voy a explicar, me topé con una pandilla de "Nobeles del mogollón" cibernéticos de esos tan guapos y tan listos que el oro a su lado reluce como pura mierda, literal y mil excusitas a quién se sienta alterado por mi agresividad escrita. Es justo reconocer que también había personas, en todo el sentido que la palabra tiene para mí. Asoma una sonrisa al recordar que alguien trató de hacerme creer que aquello era lo que en la RAE se define como "cordialidad"... pues vaya! Incluso se me acusó de no conocer las normas a seguir en un foro, o más bien saltármelas, creo que la primera vez en mi vida en la que, de alguna forma, se hizo alusión a mi mala educación o poco saber estar. He de reconocer que tampoco he dedicado demasiado tiempo a exámenes de conciencia en el tema, no se me ocurre nada que justifique tal afirmación. Esto quizás demuestre mi poco valor de apreciación, o se quería demostrar. Hasta hoy nunca he leído en ningún sitio sobre foreros cordiales, y hablo de foros, que repartan yoyas virtuales sin motivo aparente a quién no conocen o conocen poco, tampoco afirmo nada porque ya se sabe que en la viña del Señor....

Recuerdo en especial a una señora que, entre otras cosas, tuvo la amabilidad de dedicarme un poema bastante irónico. Sabia donde las haya... de esas que apostaría mi última caja de cerillas a que tenía alguna docena de diplomaturas y hablaba sin duda al menos veintisiete idiomas... aparte de estar todo el día sentada delante del ordenador, con wifi hasta el baño, para no perder puntada a la hora de demostrar a todos lo mucho que sabía. Yo no estaba por la labor, mi época de luchas inútiles por causas sin sentido estaba superada con creces así que me borré a los pocos días. Era un hobby, no la oportunidad de mi vida para tratar de demostrar que merezco algún brillo más.

Y como lo cortés no quita lo valiente, sigo varios, tranquila desde mi rincón.

Send in the clowns

Barbra Streisand

Probando...

2010-01-30T12:41:00.002+01:00

Auriculares nuevos!

;)

2010-01-30T12:40:00.001+01:00

El culo de las señoras

2010-01-30T12:28:00.002+01:00

Vade retro. Cuidado con esas alegrías y esos sobos. También está mal visto tocarles el culo a las señoras, incluida la propia. Hace unos días, las feministas galopantes se subieron por las paredes a causa de un anuncio publicado en la prensa –«La puerta de atrás del cine», decía el texto– donde una foto de espaldas de la pareja formada por un presentador y una actriz, posando frente a los fotógrafos, mostraba la mano de él situada sobre el trasero de ella. Pese a que la imagen –publicada en El País– fue elegida por un equipo de marketing compuesto por ocho mujeres y dos hombres, todos por debajo de los cuarenta años de edad, las furiosas críticas hablaron de atentado contra la dignidad de la mujer, de incitación a la violación, de «dar por supuesto que las mujeres están para satisfacción sexual de los varones», y de publicidad ilícita por utilizar el cuerpo femenino, o parte del mismo, «como mero objeto desvinculado del producto que se pretende promocionar». Tela. Cómo sería la cosa, que incluso la directora general del Instituto de la Mujer tomó cartas en el asunto, asegurando que la imagen de ese anuncio era «vejatoria para las mujeres», y las reducía «a un simple objeto sexual al servicio de los hombres, claramente ofensivo para las lectoras». Por supuesto, el apabullado diario en cuestión, por tecla de su defensor del lector, dio en el acto la razón a las feministas y pidió disculpas. No era nuestra intención. Cielo santo. No volverá a ocurrir, etcétera. Y las niñas de la matraca se apuntaron otra. Así van ellas de crecidas. Que se salen.

A ver si nos aclaramos. Una cosa es que las erizas, cabreadas con motivo y en legítimo ejercicio de autodefensa, marquen con claridad las reglas del juego: intolerancia absoluta frente a machismo y violencia sexual. Eso es lógico y deseable, y ningún varón decente puede oponerse a ello. Por lo menos, yo no puedo. Ni quiero. Pero otra cosa es que, jaleadas por demagogos oportunistas, acatadas sin rechistar sus exigencias por quienes no desean buscarse problemas, una peña de radicales enloquecidas mezclen de continuo las churras con las merinas, empeñadas en someternos a la dictadura de lo socialmente correcto, retorciendo el idioma para adaptarlo a sus atravesados puntos de vista, chantajeándonos con victimismo desaforado, acorralando el sentido común hasta el límite de la más flagrante gilipollez. Y al final conseguirán que retrocedamos en el tiempo, que no se distinga socialmente el acoso sexual del simple ligoteo de toda la vida, que un amante se convierta en violador y deba avergonzarse de sus gestos en público, y que todo cuanto tiene que ver con la belleza de los cuerpos y la deliberada, consentida, gratificante y necesaria relación física entre hombres y mujeres, produzca recelo y se rodee de un ambiente sórdido y clandestino. Esa panda de tontas de la pepitilla va a lograr que todo parezca malo y obsceno otra vez, y que a los críos se los eduque de nuevo en la hipocresía de hace cuarenta años, cuando en los cines se censuraban escotes, faldas cortas y escenas de besos, y los obispos de turno –también diciendo velar por la dignidad de la mujer– le ponían a todo la etiqueta del pecado.

Respecto a los culos de señoras en concreto, qué quieren que les diga. Que me fusilen las talibanes de género y génera, pero he puesto la mano en alguno, como todo el mundo. Y creo recordar que no sólo la mano. La verdad es que nunca se me quejó nadie. Incluso, puestos a echarnos flores, lo que también hicieron algunas señoras fue poner la mano en el mío, con perdón, sin que nadie las obligara. En el mío como en el de cualquier varón normalmente constituido que les apetezca, supongo, y con el que exista la intimidad adecuada para el caso. Porque afortunadamente –y que no decaiga, vive Dios– también ellas se las traen, cuando quieren traérselas. Además, no sé por qué diablos dan por supuesto las integristas de los huevos que todas las mujeres se sienten, como ellas, ofendidas cuando un hombre les pone la mano en el culo. Sobre todo si ese hombre lo hace seguro del terreno que pisa, y con consentimiento expreso o tácito del culo en cuestión. El sexo es una calle de doble sentido, y ahí precisamente radica la maravilla del asunto. En el toma y daca. A ver qué tiene que ver el culo con las témporas. Coño.

Patente de corso

Arturo Pérez-Reverte

Justicia

2010-01-29T19:49:00.021+01:00

Y como decía la canción: and I wonder...

Me pregunto un puñado de cosas que no vienen mucho a cuento en un blog, aunque este sea una especie rara de bitácora... o sí existe un lugar aquí dentro para cuestionar por qué la vida es a veces tan puñeteramente injusta. Cuando todo se empeña en ponerse patas arriba, pues bien, lo hace y punto... no valen bosques para perderse ni existen piedras lo suficientemente grandes como para que uno pueda esconderse debajo. Tengo muy claro que no hay nada que no acabe solucionándose de una forma u otra.

La mía, mi vida... va, como siempre: a veces apunta al cielo, otras al suelo y mayormente mira hacia el frente. Hace tiempo practiqué un deporte que creo todos hacemos alguna vez, no encuentro un nombre que lo defina completamente, debería llamarse algo así como complicación por gusto. Menos mal que en algún punto me di cuenta de que no me favorecía en absoluto, fui capaz de alejarme y de encontrar otras alternativas, llamemóslas hobbies más que nada porque ese tipo de actividades suelen ser totalmente "gratuitas" y practicadas en "tiempo libre".

Como dicen los mayores: nunca peor que ahora. Sería de puro vicio si me quejase; nada que se pueda considerar importante sobra, nada falta.

Ahora toca salir un momento y tomarme un café.

Nine

2010-01-28T20:55:00.006+01:00

Remake de:

"Otto e mezzo", que no son nueve ni hay mucha música, de Federico Fellini

2010-01-28T20:54:00.001+01:00

2010-01-28T20:50:00.000+01:00

2010-01-28T20:43:00.000+01:00

La radio se ha empeñado en recordármela, buen trabajo.

2010-01-26T10:55:00.011+01:00

No, no es un mequiere o nomequiere, una gerbera no vale. Es un pequeño lapsus hecho entre un daigualqué y lo que le sigue, en mi caso algo tan poco romántico como pegarle un grito a alguien que no quiere levantarse y poner una lavadora... y sinceramente, yo no quiero. No me apetece, de ahí esta sentadita fenomenal con viaje virtual a vaya usted a saber donde, perdiéndome de nuevo durante un momento. El mequiere, sin interrogante, vendrá más tarde si el día discurre como debería hacerlo.

2010-01-26T10:50:00.000+01:00

Café para todos

2010-01-26T10:38:00.003+01:00

Dirán ustedes que lo de hoy es una chorrada, y que vaya tonterías elige el cabrón del Reverte para su artículo. Para llenar la página. Pero no estoy seguro de que la cosa sea intrascendente. Como decía Ovidio, o uno de esos antiguos –lo leí ayer en un Astérix–, una pequeña mordedura de víbora puede liquidar a un toro. Es como cuando, por ejemplo, ves a un fulano por la calle con una gorra de béisbol puesta del revés. Cada uno puede ir como le salga, naturalmente. Para eso hemos muerto un millón de españoles, o más. Luchando por las gorras de béisbol y por las chanclas. Pero esa certeza moral no impide que te preguntes, con íntima curiosidad, por qué el fulano lleva la gorra del revés, con la visera para atrás y la cintita de ajustarla sobre la frente. Todo eso conduce a más preguntas: si viene directamente de quitarse la careta de catcher de los Tomateros de Culiacán, si le da el sol en el cogote o si es un poquito gilipollas. Concediéndole, sin embargo, el beneficio de la duda, de ahí pasas a preguntarte si, en vista de que al pavo le molesta o no le conviene llevar la visera de la gorra hacia delante, por qué usa gorra con visera. Por qué no recurre a un casquete moruno, un fez turco o a una boina con rabito. Luego terminas pensando que es raro que los fabricantes de gorras no hayan pensado en hacer una gorra sin visera, para fulanos como el que acabas de ver; y de eso deduces, malpensado como eres, que la mafia internacional de los fabricantes de gorras de béisbol pone visera a todos los modelos para cobrar más caro y explotar al cliente, y luego lo disimulan regalándole gorras a Leonardo DiCaprio para que se las ponga del revés cuando saca en moto a su novia en el Diez Minutos. Eso te lleva inevitablemente a pensar en la crisis de Occidente y el aborregamiento de las masas, hasta que acabas echando espumarajos por la boca y decides apuntarte en Al Quaida y masacrar infieles, mientras concluyes que el mundo es una mierda pinchada en un palo, que odias a la Humanidad –Monica Bellucci aparte– y que la culpa de todo la tiene el Pesoe.

Llegados a este punto del artículo, ustedes se preguntan qué habrá fumado el Reverte esta mañana; concluyendo que, sea lo que sea, le sientan fatal ciertas mezclas. Pero yerran. Estoy sobrio y con un café; y todo esto, digresión sobre gorras incluida, viene al hilo del asunto: lo de que no hay enemigo pequeño, y que si parva licet componere magna, que dijo otro romano finolis de aquéllos. Pequeños detalles sin importancia aparente pueden llevar a cuestiones de más chicha, y parvos indicios pueden poner de manifiesto realidades más vastas y complejas. Vean si no –a eso iba con lo de las jodías gorras– el anuncio publicitario que hace unos días escuché en la radio. Un anuncio de esos que definen no sólo al fabricante, sino al consumidor. Y sobre todo, el país donde vive el consumidor. Usted mismo, o sea. Yo.

Buenos días, don Nicolás –cito de memoria, claro–, dice la secretaria a su jefe. ¿Le apetece un cortadito? Claro que sí, responde el mentado. Es usted muy amable, Mari Pili. Ahora mismo se lo preparo, dice ella, pizpireta y dispuesta. Pero ojo, la previene el jefe. Recuerde que yo el café lo tomo siempre de la marca Cofiflux Barriguitas. Por supuesto, don Nicolás, responde la secre. Conozco sus dificultades para ir al baño, como las conoce toda la empresa. Ahora yo también bebo el café de esa marca, igual que lo hacen ya todos mis compañeros. Tomamos Cofiflux Barriguitas, y nos va de maravilla. Etcétera.

Juro por Hazañas Bélicas que el anuncio es real. Quien escuche la radio, lo conocerá como yo. Lo estremecedor del asunto es la naturalidad con que se plantea la situación; el argumento de normalidad a la hora de controlar si el jefe va apretado o flojo de esfínter. Interpretarlo como nota de humor publicitario deliberado –lo que tampoco es evidente– no cambia las cosas. Con humor o en serio, el compadreo intestinal es de pésimo gusto. Delata, una vez más, las maneras bajunas de una España tan chabacana y directa como nuestra vida misma –«Yo es que soy muy espontáneo y directo», te dicen algunos capullos–; convertida, cada vez más, en caricatura de sí misma. En pasmo de Europa. Y ahora pónganse la mano en el corazón, mírense a los ojos y consideren si, en un país donde, tras emitir en la radio un anuncio con semejante finura conceptual, se espera que la gente normal compre entusiasmada el producto –y no me cabe duda de que lo compran–, sus ciudadanos pueden ir por el mundo con la cabeza alta. En cualquier caso, díganme si una sociedad capaz de dar por supuesto, como lo más corriente, que todo el personal de una empresa, desde la secretaria hasta el conserje, conoce, airea y comparte las dificultades intestinales de su director, presidente, monarca o puta que los parió –nos parió– a todos, no merece, además de café Cofiflux Barriguitas, o como diablos se llame, un intenso tratamiento con napalm.

Patente de corso

Arturo Pérez-Reverte

Serendipity

2010-01-25T14:55:00.009+01:00

Is the luck some people have in finding or creating interesting or valuable things by chance.

n serendipia f

Collins English-Spanish

La palabra serendipia no está en el Diccionario.

REAL ACADEMIA ESPAÑOLA

serendipity: descubrimiento fortuito de algo muy bello nm

serendipity: descubrir algo por casualidad

Heureux hasard, fortuna, serendipidade, szczęście, noroc, štěstí, εύνοια, τύχη, iyi şans/talih, 好运，意外之喜, 幸運、予期しなかった良い事名比喩星の巡りの良い事名...

¿Cual?

2010-01-25T14:23:00.003+01:00

Fácil: ese beso que quedó pendiente.

Uno más

Propuestas para definir al lector ideal

2010-01-25T10:53:00.007+01:00

El lector ideal es el escritor en el instante anterior a la escritura. El lector ideal no reconstruye un texto: lo recrea. El lector ideal no sigue el hilo de la narración: avanza con él.
Un célebre programa de radio para niños en la BBC siempre comenzaba con la pregunta: “¿Estáis sentados cómodamente? Entonces podemos empezar”. El lector ideal sabe sentarse cómodamente.

Imágenes de San Jerónimo lo muestran detenido en su traducción de la Biblia, escuchando la palabra de Dios. El lector ideal debe aprender a escuchar.

El lector ideal es un traductor. Es capaz de desmenuzar un texto, retirarle la piel, cortarlo hasta la médula, seguir cada arteria y cada vena, y luego poner en pie a un nuevo ser viviente. El lector ideal no es un taxidermista.

El lector ideal existe en el momento que precede a la creación.

Para el lector ideal todos los recursos literarios son familiares.

Para el lector ideal, toda anécdota es novedosa.

“Uno debe ser algo inventor para leer bien”. Ralph Waldo Emerson.

El lector ideal tiene una ilimitada capacidad de olvido. Puede borrar de su memoria el hecho que el Dr. Jekyll y Mr. Hyde son la misma persona, que Julién Sorel será decapitado, que el nombre del asesino de Roger Ackroyd le es conocido.

El lector ideal no se interesa por los escritos de Michel Houllebecq.

El lector ideal sabe aquello que el escritor sólo intuye.

El lector ideal subvierte el texto. El lector ideal no se fía de la palabra del escritor.

El lector ideal procede por acumulación: cada vez que lee un texto, agrega una nueva capa de memoria al cuento.

Todo lector ideal es un lector asociativo. Lee como si todos los libros fueran la obra de un único escritor, prolífico e intemporal.

El lector ideal no puede volcar su conocimiento en palabras.

Al cerrar un libro, el lector ideal siente que, de no haberlo leído, el mundo sería más pobre.

El lector ideal es como Joseph Joubert que arrancaba de los libros de su biblioteca las páginas que no le gustaban.

El lector ideal tiene un perverso sentido del humor.

El lector ideal nunca cuenta sus libros.

El lector ideal es a la vez generoso y avaro.

El lector ideal lee toda literatura como si fuera anónima.

EI lector ideal usa con placer el diccionario.

El lector ideal juzga a un libro por su cubierta.

Al leer un libro de hace siglos, el lector ideal se siente inmortal.

Paolo y Francesca no eran lectores ideales, ya que le confiesan a Dante que, después del primer beso, ya no leyeron más. Un lector ideal hubiese dado el beso y seguido leyendo. Un amor no excluye al otro.

El lector ideal no sabe si es o no el lector ideal hasta después de acabado el libro.

El lector ideal comparte la ética de Don Quijote, el deseo de Madame Bovary, el espíritu aventurero de Ulises, la desfachatez de Zazie, al menos mientras dura la narración.

El lector recorre con placer senderos conocidos. “Un buen lector, un lector con mayúscula, un lector activo y creativo es un relector”. Vladimir Nabokov.

El lector ideal es politeísta.

El lector ideal guarda, para un libro, la promesa de la resurrección.

Robinson no es un lector ideal. Lee la Biblia para encontrar respuestas. Un lector ideal lee para encontrar preguntas.

Todo libro, bueno o malo, tiene su lector ideal.

Para el lector ideal, todo libro es, en cierta medida, su autobiografía.

El lector ideal no tiene una nacionalidad precisa.

A veces, un escritor debe esperar varios siglos para encontrar a su lector ideal. Blake necesitó cientocincuenta años para encontrar a Northrop Frye.

El lector idean según Stendhal: “escribo para apenas cien lectores, para seres infelices, amables, encantadores, nunca morales e hipócritas, a quienes me gustaría complacer. Apenas si conozco a uno o dos".

El lector ideal ha sido infeliz.

El lector ideal cambia con la edad. El lector ideal de los Veinte poemas de amor, de Neruda, a los catorce años puede no serlo a los treinta. La experiencia empaña ciertas lecturas.
Pínochet, al prohibir Don Quijote por temor a que el libro pudiera leerse como una defensa de la desobediencia civil, fue su lector ideal.

El lector ideal nunca agota la geografía de un libro.

El lector ideal debe estar dispuesto a no sólo suspender su incredulidad sino a adoptar una nueva fe.

El lector ideal nunca dice: “Si solamente...".

Escribir en los márgenes de un libro es marca del lector ideal.

El lector ideal proselitiza.

El lector ideal es veleidoso sin sentirse jamás culpable.

El lector ideal puede enamorarse de al menos uno de los personajes de un libro.

Al lector ideal no le preocupan los anacronismos, la verdad documental, la precisión histórica, la exactitud topográfica. El lector ideal no es un arqueólogo.

El lector ideal exige rigurosamente que se mantengan las leyes y reglas que cada libro crea para sí mismo.

“Hay tres casos de lectores: la primera, aquellos que gustan de un libro sin juzgarlo; la tercera aquellos que lo juzgan sin gustarlo; y otra, entre las dos, que juzgan mientras gustan de un libro y gustan de un libro mientras lo juzgan. Estos últimos dan nueva vida a una obra de arte y no son muchos." Goethe, en una carta a Johann Friedrich Rochlitz.

Los lectores que se suicidaron después de leer Werther no eran lectores ideales sino meramente sentimentales.

El lector ideal es pocas veces sentimental.

El lector ideal desea llegar al fin del libro y, al mismo tiempo, que el libro no acabe.

El lector ideal nunca se impacienta.

Al lector ideal no le interesan los géneros literarios.

El lector ideal es (o parece ser) más inteligente que el escritor. Pero no por eso de ningún modo lo menoscaba.

Llega un momento en que todo lector se considera un lector ideal.

Las buenas intenciones no producen lectores ideales.

El Marqués de Sade: “Sólo escribo para quienes pueden entenderme, y éstos me leerán sin correr peligro”.El Marqués de Sade se equivoca: el lector ideal siempre corre peligro.

El lector ideal es el personaje principal de toda novela.

Valéry: “Un ideal literario: saber por fin no llenar la página de nada excepto el lector”.

El lector ideal es alguien con quien el escritor podría pasar la noche, a gusto, con una copa de vino.

No debe confundirse lector ideal con lector virtual.

Un escritor no es nunca su propio lector ideal.

La literatura depende, no de lectores ideales, sino de lectores suficientes buenos.

Alberto Manguel

Babelia

Campañas de lectura

2010-01-25T10:46:00.003+01:00

Aunque la crisis arrecia y las editoriales muestran unos saldos preocupantes, cada vez es más frecuente el fenómeno del `bombazo editorial´ –ese libro que todo el mundo lee al mismo tiempo–, inducido por la uniformización del gusto. La defunción del libro parece, pues, un asunto refutado por la realidad; más atinado parece hablar de la posible defunción del lector, que en las sociedades occidentales está siendo suplantado por el `consumidor de bombazos editoriales´. Este nuevo tipo humano ya no se zambulle en la lectura como consecuencia de una pesquisa personal, sino por considerarlo un signo de prestigio social; o, si se prefiere, de adhesión a las modas vigentes. Las grandes editoriales ya no destinan su mercancía al lector tradicional, ese enojoso individuo que dificultaba las ventas con su arisca y exigente actitud crítica, sino al `consumidor de bombazos editoriales´, que acepta el libro como una mercancía de obligado consumo, bien en forma de regalo que otros le hacen, bien en forma de ruboroso acatamiento a los imperativos de la publicidad.

Y, mientras avanzamos al galope hacia la extinción del lector a la antigua usanza, sedicente e inconformista, se consagra esta nueva categoría de lectores `pasivos´, permeables a la uniformización del gusto propio de las sociedades consumistas. A la formación de esta masa permeable al `consumo cultural´, y no a la formación de lectores tradicionales, van dirigidas esas campañas de fomento de la lectura que periódicamente se organizan desde instancias administrativas. Nuestras autoridades anhelan «democratizar» la cultura, aspiración (como ellos mismos saben) vana y, además, irrealizable. Pero como la labor de las autoridades consiste, precisamente, en administrar las apariencias y en otorgarles visos de realidad, nadie osa criticar estas campañas, pues ya se sabe que toda iniciativa tendente a democratizar la cultura goza de los parabienes de nuestro moderno progresismo. Cualquier persona que se haya detenido a considerarlo sabe que la cultura es, por definición, aristocrática (en el sentido etimológico de la palabra), y que la misión de las autoridades debería consistir en garantizar el acceso de cualquier ciudadano a esa aristocracia del espíritu y no en procurárselo a granel (pues todo lo que se sirve en garrafón acaba siendo adulterado), pero de cara a la galería queda mucho más progre y moderno propugnar una cultura democrática de mogollón y verbena popular.

Esta banalización de la cultura se complementa, además, con una banalización de la democracia, reducida a binomio de estadística y marketing. No importa que haya muchos lectores, sino muchos individuos que consumen libros, para que por fin los libros ingresen en la categoría de mercancía. Sobre la inutilidad de las campañas de fomento de la lectura no creo que merezca la pena desarrollar un sesudo análisis; está demostrado que los anuncios publicitarios y demás embelecos del consumismo no fabrican lectores, tan sólo consumidores gregarios de libros, precisamente porque la lectura sigue siendo una actividad a la que sólo acceden los espíritus libres, y la publicidad se dirige, por definición, a los espíritus cautivos. Recuerdo estruendosas campañas de marketing saldadas con fracasos no menos estruendosos; y es que la incitación a la lectura es una tarea absurda desde su mismo origen: la propaganda va dirigida a las masas; la lectura es una elección personal. Hablo de la lectura entendida como vía de acceso a una vida más elevada, no como mero signo de prestigio social, o de adhesión a las modas vigentes en una determinada época.

Pero hoy se aplica al acto misterioso de leer un libro los mismos métodos de «incitación» que se aplican a las audiencias gregarias que abrevan concursos televisivos. Y así asomarse a un libro está dejando de constituir un acto de rebeldía contra la uniformidad que nos anega y atenaza, para convertirse en una nueva forma de acatamiento de esa uniformidad. Pero la única lectura digna de tal nombre es aquella que hacemos para redimir nuestra inteligencia de ese igualitarismo dócil que nos pretenden inculcar con estadísticas y campañas de marketing. Leemos porque seguimos creyendo que el conocimiento y la belleza, esas manifestaciones de la Verdad, exigen un sacrificio de la voluntad; leemos libros porque anhelamos una aristocracia del espíritu. Lo demás es gregarismo y pamplinas; cuentos chinos para quedar progres y expulsar de nuestras conciencias el miedo a convertirnos en una papilla humana que se abastece de `bombazos editoriales´.

Animales de compañía

Juan Manuel de Prada

España cañí

2010-01-25T10:05:00.003+01:00

Me suena a insulto. Aunque tengo claro que el ser tan rotunda en cuestiones de "arte" no es de "bien sabidos", esto me parece una gran falta de respeto.

2010-01-24T17:12:00.001+01:00

Confidencias

2010-01-24T08:13:00.004+01:00

Raro

2010-01-24T03:21:00.011+01:00

Como una noche echada a perder deambulando por lugares en donde ya no se me pierde nada .

Me casiexplico:

"The road" se cortó y me quedé sin final, luego decidí ver "Amelia" y se ve que no era mi noche para pelis, tampoco estaba completa. Acabé poniendo "Teniente corrupto" o "The bad lieutenant: port of call New Orleans" y me pareció tal coñazo que la dejé a medias. A lo mejor fue mi estado de ánimo el que hizo que no me gustase ni un poquito la película, la opción no es descartable.

Esto me sucedió, sin duda, por lo tramposa que soy en temas de cine.

Yoquesé...

2010-01-24T00:59:00.005+01:00

De tanta llorera me acordé de Charlie Rivel.

Llorar a lágrima viva

2010-01-24T00:49:00.003+01:00

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,

las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma,

la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos,

y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,

llorando.

Festejar los cumpleaños familiares,

llorando.

Atravesar el África,

llorando.

Llorar como un cacuy,

como un cocodrilo...

si es verdad

que los cacuyes y los cocodrilos

no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,

pero llorarlo bien.

Llorarlo con la nariz,

con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo,

por la boca.

Llorar de amor,

de hastío,

de alegría.

Llorar de frac,

de flato, de flacura.

Llorar improvisando,

de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

2010-01-23T14:26:00.006+01:00

Aclaración: pese al intento de hacerme cambiar de idea de mi crítico de cine favorito y de que Viggo Mortensen... psé. Todavía no he superado lo del doblaje de Alatriste (sea culpa de quién sea), la voy a ver.